Бог до места приведёт

* * *
Вышел утром, дороги не зная,
Сам себе надежду вручил.
Отпылало рассвета пламя,
Солнце высыпало лучи.
С неудачей знакомы многие,
Дань даёт ей подлунный народ...
Утром вышел не зная дороги —
Бог до места меня приведёт.

* * *
Недоброхотов у России
Всегда приличная длина:
Её, мол, годы подкосили,
Лежать она обречена.
И это мнение лилипутов,
И нас им не дано запутать.

* * *
Милосердию места мало,
Где расчёта живёт подпевала;
Там корысти весьма просторно,
Словно коршуну в сини горной.

* * *
Из лучших ли миров - в котором мы живём?
Здесь правит страсть и благ житейских неуём.
Мы знаем только наш, других не знаем мы
И в высший мир всем сердцем влюблены.

* * *
Всем дается ветер,
Небо всем дается,
Листья, травы, ветки
И большое солнце,
И тумана зыбка,
Волоконца дыма.
Всем дана улыбка
На губах любимых.

ДОМОЙ

Зачем мне захолустье,
Где каждый друг другу знаком;
Костяшками пальцев хрустнуть,
И — за леса, с ветерком...
И вот ты в столице славной,
С которой тебе по пути.
Ходят трамваи исправно,
Денежки только плати.
Накормят в Москве, напоят,
Зрелищ напустят туман,
Только при этом «подоят»,
Лихо облегчат карман.
Быстро исчезнут бабосы,
И не заметишь ты.
Смотрят менты косо,
Подозревают менты.
Не трепыхайся только,
Хоть обожгут кнутом.
«Пожалуйте, к нам на стройку!
Прописка? Прописка потом».
И потянулись будни
(Ты даже не лимита),
Лупят в тебя, как в бубен,
Помалкивай, простота...
Поэт — Да, звучит гордо.
Это вам не ха-ха.
За трудовые полгода
Ни одного стиха.
Будь несгибаемо стойким,
Даже пусть сердце на слом —
Все поглотила стройка,
Оставив лопату, лом.
Москва хорошо лечит —
Кто любит известности яд.
«Издаться в провинции легче», —
Столичные говорят.
К мечте полинял, выцвел,
Зачем только пятки марал?..
Поезд везёт из столицы
Снова тебя на Урал.
Общий вагон — не спальный,
Рельсы назад бегут.
«Ты же — провинциальный», —
Читаешь на собственном лбу.

* * *
Куда уйдем? — куда отправят,
Откуда мы — знать не дано;
Из семечка взлетают травы,
Мы, вроде б, тоже из него.
Вопросов много без ответа:
Туда — темно, туда — темно.
Ну не должны мы знать про это:
«Куда?» — «Откуда?» — «Как оно?»

* * *
И ничего не изменилось,
Ничто не повернуло вспять.
Еще морщинка появилась,
Четыре было, стало пять.
Придут успехи и утехи,
Застолье, доброе вино.
Но лучшее уже проехал,
Туда вернуться не дано.
Встать молодые могут травы,
Немолодые — иногда.
Морщины можно и расправить,
Но не года. Но не года.

Бог до места приведётПоэзия

Бог до места приведёт
Поэзия