 И ластиком стирая, что было, не важно будет ли... Судьба моя хромая, певуньей нежной отзывалась лишь внутри, и эхом в перелесках. "А был ли я?" - звучало. "А я была ль?!"- аукнулось вдали. И в небо понеслось дыхание, в котором много было песен. "Что нужно нам?" Оставим это, мир был интересен. Тот мир, что мы писали-рисовали в стихах-цветах, и в пении без слов, созвучиях мечты. Там были мы... "Там были мы" - так разносилось эхом. Но разве исполняются мечты? Их ведь стирает время. Но нет, они живут в других мирах, в которых - мы останемся, так, что не сотрет уже ничья рука. Останемся навечно... Навечно - мы, не в этом веке, пусть и не в этой жизни... Стирает времени рука, как ластиком, лишь то, что начертали было мы беспечно, но это ведь не важно. Ведь не стирается мотив сердечный, вечный, и сердце на двоих...
|
